Observante de tu propio monumento. Qué se siente

ser de piedra. No nos queda otra que excomulgarte de nuestro cielo

y ponerte de ejemplo descarriado a toda la comunidad

de machos cabríos. Haz petrificado tu orgullo, tu mísero

orgullo haz endurecido, haz falsificado tu conciencia,

tu pobre conciencia de nube. Qué poco te has hecho culpable,

qué poco la culpa ha comido por tu boca. Necio por la eternidad,

y eternidad de fobia contra lo mutable. Pensante por un ojo,

has despreciado a nuestra reina de los planetas, el rescoldo

de tu mirada es cobardía. Adoptas la figura de una aguda lanza.

Observante de tu propio cielo, construyes el mausoleo

de un infierno.

   Cansado de morir como una semilla, me muero

  pero como un macetero. Como un bolsillo que se vuelca

  de sueños anillados, me muero tarde, pero con una manta

  encima, una pipa encima, un río de temperatura ardida encima,

  una piedra gris en medio del camino. Curso de roedores es mi frente,

  y su presión son los surcos de donde sale un terrible aborto solar.

  No soporto el concierto de dudas, la peluca de dudas que me obligan 

  a ponerme, garganta de florero que me diseñaron los ateos, a morir se ha dicho

  con una greda diseñada, un tubo de piel por donde pase el licor

  quemante que se busca y no se quiere, se prohíbe y se absuelve.                                                                                                                                                                      

Se arruga y se tensa. El diseño

observable de mi zapatilla

sostenido por un césped

humedecido. Lo demás

son fantasmas

a los que he tenido

que aprenderles el nombre

por alguna cortesía. Lo demás

serían accidentes, meras

palabras convertidas

en objetos

por cuenta propia. Por ejemplo,

tienes un geranio

a la deriva de tus cabellos,

y no te has dado cuenta. Es

porque tu corazón

es una bandeja

de cerezas no maduras,

y algunas maduradas

por el sol

de mi único silencio.

Y vas

muy solícita,

de árbol en árbol,

repartiendo tus riquezas. Es,

lo que diríamos,

una niña de abundancias,

una pupila verde, desprendida

de un antiquísimo recuerdo,

una calle

perdida de nostalgias.

 

No puedes

doblegar tu atención

ante tantos

que quisieron colgar

de tus labios. El río

se ve dos veces

en el mismo espejo.

Yo me viera triple:

en el mar.

Saca el pie, planta la planta, escucha,

me sobrepasa el cielo,

y lo dejan tendido

mis ojos. Qué cosa es la moneda

sino el anverso

de una mónada. La causa

que fue nacida

de todos los efectos,

y afectos

que me dieron por comida.

Qué busco

en esta casa. Todos

duermen y nada. Todos

aquí empiezan

y acaban mal.

El sol nunca sintió

su quemadura fresca,

su rosada

quemadura.

 

Abrumado de calor

te seguí como borracho

por calles blancas

de sol,

y mis pies

adquirieron

el sonido celeste

que más arriba

parpadea. Ninguna

carrera

pudo alcanzar

tu silueta, tu propósito

de ángel en fuga,

tu porvenir

azaroso

de golondrina.

Ningún vaticinio

supo

encender el paraíso

que conduce

a tu ciencia.

Sólo mis labios,

partiendo de los tuyos.

No existe aproximación

que fuese tentada

por mano alguna, por mano

humana, jamás. No existe

el tiempo, sino el cuerpo

que lo soporta

con desgano. No existe

ni siquiera un dedo

que extienda

su indecisión

en el espacio, sino

millares de manos

que juntas

llenaran este olvido

que nos agobia.

No existe nada

que no fuese al principio

todo. No existe

lo divino

que no fuese al comienzo

humano.

No existe negrura, no existe

oscuridad, no existe

lo que buena goma

o miga eficiente

no torne blancura,

no torne día, no existe

un solo grisáceo

que no fuere

redimido

por un vacío inanimado.

No existiera luz

sino fuese ya luz

en todo

lo que sonríes. No existe

la condecoración

del abismo, el otoño

en solisticio,

sino el poeta

que lo despierte, que

lo conjugue, que lo vuelva aire, no existe

lo comprobado,

aunque lo busquen.

 

 

 

 

 

 

 

 

Despierto en la mañana y está lloviendo. Me tapo

con las frazadas y sigo durmiendo. Las gotas

ruedan por el vidrio y no me dejan dormir.

Cierro los ojos y me imagino que la lluvia se pega

a mi espalda. Es una lluvia mortalmente pálida

y me come la carne. No quiero esa lluvia. Abro

los ojos y la lluvia de siempre sigue batallando

en los tejados de zinc. La lluvia tiene alma, pienso,

y mi conciencia desaparece con el agua corriendo.

No quiero levantarme. Esta agua agua eterna y pasajera

me lleva por otros caminos.

Esperé que la sangre bajase a los pies y me concediecen

correr en aquel largo pasillo de humedad intensa. Doblé mi tobillo

y todo adquirió en mí una vida sin esfuerzo. La armonía escondía

raíces imprevisibles de donde se agarraba la luz recién nacida.

El sol, pegado a la ventana con engrudo, era un lucero menor a mis

disposiciones de ánimo. Tuve que correr las cortinas de mi conciencia

y nadar lo poco que permitía la densidad encendida, la duración.

Afuera y dentro había el mar que podíamos correr sin atarnos.

La intuición se concilia con el motor que nos viene de un fondo

plateado sin mancha, casi blanco, y eso permite en gran medida

que se toquen los cuerpos interiores que son el puedo y el soy,

el ojo que asedia la carroña y la transforma en una copa de diamantes,

eso es el Uno que se devora con gusto a sí mismo a través

del espejo trizado de su visión, o la lengua visual, o el cementerio

blanco de azufre.

Amados poetas talkinos, les escribo como una gallina que da buenos consejo

a sus polluelos, como una madre escribiría a sus hijitos dispersos por las tierras

del extravío; yo les hablo, poetas madrugadores, con plumas y quejidos yo les hablo...

Primero que nada y antes que todo yo les aconsejo: no le copien más a Huidobro,

ya que sus poemas, jóvenes talkinos, son pura vanidad, puro adjetivar sin sentido.

¡¡Hasta cuando soportaremos sus barroquismos sin patas ni cabezas, ingenuos!!

Dediquense a salvar almas mejor, dedíquense a lavarles los pies a su prójimo,

a tanta anciana necesitada que anda suelta por ahí. Pero no martiricen a sus lectores

con sus insultos al buen gusto. Si van a escribir, escriban con conocimiento,

no cualquier choreza de metafísica avinagrada, pasada de moda;  que la música  hable,

no sus instrumentos musicales. A veces pienso que ustedes nacieron no para hacer poesía,

sino para atormentar cruelmente a los pocos poetas sensatos y honestos que van quedando ( y me

incluyo en estos, por supuesto). Deberían pensar en lo que dirían sus respectivas familias,

que los criaron con tanto sacrificio, si vieran a sus retoños desperdiciar así su cabeza

en tanto artificio inútil. Gánense el pan con cosas más terrestres y no con puras charlatanerías

de viejecilla chismosa... ¡¡Salven al mundo, no lo hundan más, por favor!!

La cosa es preguntarse si necesito, colorina y celeste mía,

si necesito ahora, justo ahora,

la sombra de tu juventud inmensa en mi soledad.

Porque no hay vacío más profundo que no sentirte, mi perdida.

Y, sin embargo, no he llegado a sentir tu sentimiento, no he llegado

a sentir la luz certera que te traspasa.

La dirección no era la que querían mis pies cansados, y lo sabía.

Y tuve que dejar tu sonrisa en la oscura nieve que me persigue.

Y tuve que seguir sin sol en el abismo abierto, lo sabía.

No pude dejar de imaginarme, entonces,

lo que sería el infierno: nefasto túnel que no conduce

a tus ojos. Lo tuve por cierto.

Y esa ha sido mi desgracia.